О жизни,
О смысле ее,
Которого нет, как известно,
О детях,
Которые есть,
Как известно, хотят
И едят, проедая огромные дыры
В семейном бюджете,
О пьяном дебоше
В окошке соседнего дома,
О положеньи в стране,
О котором давно нету слов подходящих,
Лишь буквы, и тех уж немного осталось,
О грузной луне нездорового цвета,
Что с огромным трудом
Взобралась на верхушки деревьев
И не может решить, бедолага,
Куда же ей, собственно, плыть...
Или плюнуть на все и вернуться...
Короче,
О жизни,
О смысле ее
Курю перед сном на балконе...

Ранней весной, проезжая по мосту
через Оку и глазея по сторонам

На мартовском льду
Потемневшем и тонком
Одиноко чернеет фигурка
Рыбака камикадзе.

Майская гроза!
Выполз прогуляться
Юный червячок.

Осенняя ночь.
В темноте матерится алкаш,
Спотыкаясь на длинном
И неверном пути
К дому, которого нет...

Январским утром, по совершенно
непонятному стечению вчерашних
обстоятельств оказался один
в заснеженном лесу

Фарфор тончайший
Зимней тишины
Разбила вдребезги
Облезлая ворона,
Громоподобно каркнув...

Бескорыстное

Как хорошо
Клад драгоценный найти
И отдать его весь до копейки
Государству. Пусть купит себе
Все, что захочет,
И... подавится.

А мы с тобой могли бы
Быть идеальной парой,
Если б не твое
Дешевое и вредное здоровью
Пристрастье к моногамии...

Закручинился
Перед дальней дорогой
«Запорожец » старенький...